Гансу Саксу в честь Дня его Рождения. Моему Другу

Вы знаете несчастных и высокомерных мужчин?
Тех, кто бы жизнь свою то ненавидел, то любил?
Тех, кто загадал себе судьбу и трепно её тащил?
 
Так, вот. Он не такой.
Всё, что хочет он – покой.
 
Он в восторге. Опечален. Превосходен в умении.
Он в удовольствии находит боль.
Он смелый в доверии.
Он монументален. Сентиментален.
Официален. Хрустален.
Интеллектуален. Экпериментален.
Музыкален. Скромен он и принципиален.
Универсальный и простой.
Нормален.
 
Чудесный он какой!
 
Для него нет судей. Лишь тон земли, морей, камней, стихов, поэм и переводов и конечно же, смертей...
И да. Контрастен он и страстен:
Он любит.
 
Втянул себя он в жизнь глубокую.
И балует её собой, жестокую.
 
Его судьба – смотреть.
И петь.
И брызгать кровью.
 
Лишь стоит захотеть
Ему,
Как тут же рана свежая
Его
до злости необузданной доведшая.
 
С мечтами, с мыслями, с надеждами,
Испытывая себя на прочность,
Кнутом себя он хлещет
За любую неточность.
И вот уже зловеще, из всех трещин
Вытекает чёрствость.
 
Обманувшись утешением,
Хватается иногда за посох.
В своих воображениях.
Щекочет душу он свою
Редко в грёзах.
(Пойду воды ему налью...)
 
Не знает он, как справиться с собой.
Для меня он гений. Герой.
Но он сидит на пляже и плачет. Еле живой.
Я никогда не оставлю его наедине с его горем:
Ведь он с самого рождения смотрит на море.