От себя к себе

Мне колыбель Уральские качали горы,
где мощь металла и характеров гранит
слились в единый сплав.
              Там металлургов город
демидовские тайны до сих пор хранит.

Суровый край. Заснеженный хребет Уральский
мартеновских печей дымами окружен,
лежит уверенно, спокойно, словно в сказке,
что так давно поведал сказочник Бажов.

Родимый край... но ведь судьбу не выбирают
и поезд юности за тридевять земель
умчал меня к подножию земного рая,
где кружит голову вишнёвая метель.

Поклон кладу земле, где хаживал Григорий
Сковорода - певец, философ и поэт.
Он в камне замер, но как прежде, на просторе
журчит его родник любимый много лет.

Сюда спешу живительной воды напиться.
Хрустальной свежести в ладони зачерпну.
Захочется стихами с кем-то поделиться
и недругам простить их давнюю вину.

Пьянящий воздух пахнет мёдом и клубникой,
настоем трав душистых - наливай и пей!
Село, сказать осмелюсь,- "чудо - заманика",
пройдусь по Бабаям* и на душе светлей.

Когда откроешь настежь окна в сад весенний,
любуешься лилово пенной красотой -
все трудности становятся второстепенны,
здесь красота сильнее жизни прожитой.

Звенит многоголосица под школьной крышей, -
наряды хороши, но...роскошь языка!
Мелодию журчащего ручья услышу -
здесь Ридна мова соловьина - на века!