Нельзя забыть

Как время шло, но поняли едва.
Как всё, так быстро получилось?
На город , грянула война.
Туманом чёрным, опустилась. 

Христианство, насмерть обрекли.
В родных местах, для них гонение.
И беженцев, потоки потекли.
Здесь смерть их ждёт и унижение.

И люди, как могли спасались.
Дома свои бросая в разорение.
А кто остался, жить пытались.
У Господа, вымаливая терпения.

Война, родных моих касалась.
Укрытием "безопасным", для них стал.
Когда, суровая бомбёжка начиналась.
Под старенькой квартиркою подвал.

Барак, в котором они жили.
Делил его на несколько квартир.
Соседи меж собой дружили.
Внутри оберегая шаткий мир.

И близких они тихо хоронили.
Тела укладывая в ящик, иль сундук.
Возле домов своих могилы рыли.
От страха оборачиваясь вокруг.

Но самым страшным было в той войне.
Тела солдат, что выше понимания.
Как будто бы, в кошмарном, жутком сне.
Где грязь и кровь, впечатались в сознание.

Смотреть без слёз, на брошенные труппы.
Несносно было, больно с этим жить.
И стали парни, небольшою группой.
Солдатиков, российских, хоронить.

По городу убитых собирали.
Ещё блок — пост и нет средь них живых.
Останки, псы голодные терзали.
Рычанием, отпугивая чужих.

Не глубоки могилы им копали.
И чуть прикапывали холодною землёй.
Чтоб матери которые их ждали.
Смогли приехать и забрать домой.

Родители, детей своих искали.
Опознавая, по приметам сыновей.
В последний путь, из дома провожали.
Оставив скорбь с тоской, в душе своей.


 P/S Война.

Когда богатых, деньги отмываются.
Тогда, все войны получаются.
И морды зажиревшие плюются.
А парни, в поле брани остаются.

Афганистан, Чечня — визави.
Наркотики и деньги на крови.
Вытаскивать тогда солдат не стали.
С удушливой, смертельной, той петли.

Поставили груз 200, на конвейер.
И смерть вошла, почти что, в каждый двор.
От горечи и слёз, их близкие старели.
А кто-то, с шиком, сваливал, за бугор.

1997 год