Нить

Костром небесным будто, горизонт плавит рассвет,
Словно цветок расправив, солнца лепестки над миром.
Крик ворона средь черных туч, грядущих битв навет,
Эхом гуляющий в полях сожженных, смерти пиром.

Саперная лопата в насыпь воткнута, как зеркало войны,
На остром лезвии которого, видны следы боев минувших.
Земли черной в руке горсть, будто бы покров жизни тайны,
Которым воинов строй укрыт, сражаясь навсегда уснувших.

От печки сизый дым, бесшумно бродит, в тьме траншей,
Как призрак мира, помним что и что когда-то верим будет.
О лист тетрадный скрип, истертых треснувших карандашей,
Письмо родным пусть с ними мир, под солнцем да прибудет.

В срубленном блиндаже играет патефон, пластинкою скрепя,
Песни мелодия звучит, как сон над созданным редутом.
Сирена на передовой поет протяжно, во все горло вопя,
Разведка в даль уходит, сложным не изученным маршрутом.

Подобно лабиринту тьмы, где скалясь смерть уж ждет,
В котором дым табачный, словно призрак средь беседы.
Сырых окопов нить долго петляя, нас однажды доведет,
Сражений крепкими узлами, до заслуженной победы.

© Лисандр Олисс-Нэйм 2022.