Охота...

Беги! -  но что тебя спасёт?!
Твой сон тревожен. Он петляет.
Ты проливаешь мёд из сот -
по кругу  гонка чумовая.

Охотник - я. Луна взошла!
Кровь крепче вин старинных алых.
Лети, горячая стрела,
пронзая души одичалых!

Бежишь, и тем зовёшь к себе -
вот основной инстинкт охоты.
Наш гон, как вспышкою фламбе,
в затылок шёпот: "Сдайся! Кто ты?!"

Догнать и взять - невинна цель.
Гоню кругами -   ты всё ближе.
Цветёт соблазном иммортель,
и лунный диск восходит трижды.

Охотиться - не меньший плен.
В такой игре любой  добыча.
Как  вспучился рисунок  вен!
Но  в этом есть своё величье.

Жаль, сдавшийся  - уже не цель...
Беги все тем же вечным кругом,
где стелется под ноги хмель,
но помни - не спасёт кольчуга!

Не защитит  на сердце сталь...
Устану я...  Ты будешь загнан.
Приманкой  страсть, она - грааль,
от беса он... Сегодня  маг он.

...Проснусь усталой и шальной.
Кто  гонку вёл? И кто был ловчий?
Ты усмехнёшься: "Твой я,  твой...
особенно холодной  ночью..."