Симметрия

... принимая всерьёз
               то, что шепчут шаманы над рунами,
выдавая за явь
                бред, навеянный полными лунами,
вырывая из снов
                дни, укрытые глиной и дюнами,
продевая сквозь мозг
                то, что мнится мембранами, струнами,
благосклонно вкушая иные духовные мнимости,
ощущаешь – всё лажа! –
                при всей своей веротерпимости.

Отвлекаясь от наносимого или наводимого,
отдаляясь от всех,
                дальше всех – от себя от любимого,
отвергая и употребимое, и необходимое,
начинаешь нащупывать, если не бога единого,
то, как минимум –
                в такт распылению личности –
несомненные признаки, скажем так, –
                симметричности.

Не пытаясь её показать ни волной, ни спиралями,
не пытаясь увлечься сансарами, каабами, граалями,
не пытаясь её осознать – ни куском, ни деталями,
не пытаясь привлечь
                то, не знали б о чём, не читали бы,
всё равно понимаешь, что где-то есть, мать его, центр, и,
сам к тому не стремясь, постигаешь
                законы симметрии.

Потому что есть ты,
                своей роли ни в чём не играющий,
потому что есть ты,
                чей-то ход в сотый раз повторяющий,
потому что есть ты,
                чьих-то там интересов ристалище,
потому что ты рад бы уже и свалить, –
                да тебе не пора ещё.
в том и боль, в том и страх,
                что ни тут, ни тебе, а – зачем-то там,
неизвестно кому, –
                что-то нужное предначертано.

Что бы что-то иному открылось рассудку и зрению,
чтобы где-то сошлось примитивнейшее уравнение,
ты подставлен, поставленный на пьедестал, на колени и
на всё, что будет нужно, –
                твоё тут не спрошено мнение.
И слова, что клинком в твоё горло сейчас упираются,
повторяются, мать их, послушно как мир – повторяются,

образуя узор, миллиардно откинутый зеркалом, –
всё всему отраженье –
                вселенского, тщетного, мелкого,
завиток небольшой – человек,
                целый мир, целый век его.
даже исповедь нечем закончить –
                прощать как бы некого.
Так, себя утомив повторениями, мироздание
не приходит – ни к свету, ни к тьме, ни к концу, ни в сознание.

Потому что, пронизанное в каждой точке повторами,
оно тоже – ещё неизвестно, по счёту – которое …
    Оно тоже – ещё неизвестно, по счёту – которое …
       Оно тоже – ещё неизвестно, по счёту – которое ...


("Рассеянность", 2013)