Без музы

Пишу стихи про лютики-цветочки
Про котиков и птичек на ветвях
Про мошек и букашек на листочках
О бабочках, жуках и муравьях

И про собачек всяческих расцветок
А если повезет, то и козлах
Что пялятся глазами на кокеток
Которых нынче много во дворах

Пишу стихи про будни коммунизма
Когда на пенсию внезапно перешел
И ценность осознал патриотизма
В котором пафос к родине обрел

Про первомай и крымскую весну
Про крайний север и войну в Афгане
Блатняк лирический про тундру и тюрьму
И про червонец, найденный в кармане

А что еще? Ах да, про детвору
Которой нынче мало между нами
Все их родители загружены делами
И сам я внуков , много лет, как жду
           *
Но мне недавно стих в календаре
Знакомой рифмой пробудил сознанье
Где в городе стоящем не Неве
Поэт в стихах искал себе признанье

Там облик дамы в шелке за окном
Встречает автор, словно на свидании
И не мечтает больше ни о ком
Только о ней, как о своём создании

Таинственный и лёгкий силуэт
Под фонарем у перекрестка, где аптека
Который мог увидеть лишь поэт
Ушедшего серебряного века

Он ждет её всегда как свою музу
Ту, что лишь ночью видно при луне
Когда она, как верная союзу
Ему стихи диктует в тишине
 
Если б она теперь явилась мне
То был бы я, от встречи той сконфужен
Гуляя вечером, завернутй в кашне
И пропустив по расписанью ужин
Мечтая лишь о вожделенном сне

Такой поэт ей вряд ли будет нужен…


          ****