Бывает, ревностный союз, друзья...

Бывает, ревностный союз, друзья,
Поэтов наших дней, порой, сближает,
Порой он встречи с ними избегает –
Друг с другом бьются лбами – так нельзя

Писать, конечно, можно вензеля,
Но их читатель толком не читает
И в грубости ничуть не понимает –
Поэт, как дождь, взрыхляет зеленя…

Взрыхляет душу он в чужой судьбе,
Несёт стихи – итоги вдохновенья, –
Не тратит жизнь свою в пустой гульбе.

Он гонит прочь все страхи и сомненья
И упражняется не в похвальбе –
Рождает строки каждое мгновенье.

***

Он поутру средь нас встаёт росой
И собирается, подчас, в дорогу
И сам идёт к последнему порогу.
А то на даче с солнцем под горой.

Идёт средь нас обутый иль босой,
Порой идёт, как есть, за словом к Богу,
Среди дубрав находит он подмогу
И соревнуется в стихах с грозой.

Он знает боль и быль текущих дней,
Ленив бывает он иль оживлённый
В зените дня, средь липовых теней

Живёт одной лишь Музой вдохновлённый,
Пускает в рысь слога – своих коней –
И ходит по земле в Парнас влюблённый.

Андрей Сметанкин,
Душанбе, Таджикистан,
21.02. 2022.