Пускай порой пишу - хромой и неумеха...
Своим пером, как топором: раз-раз и – гроб.
Прошу, друзья, не надо слёз – живём для смеха,
И пусть печаль ползёт от нас, как будто клоп.
Средь свитков лет – они давно сданы в архив, –
Моя душа и память с ней мне отыскали
Тот поцелуй; была любовь сильней, чем тиф,
Но всё прошло – спустился мрак забвеньем шали,
На мир смотрю то широко, то исподлобья –
Встаёт в душе в ночи дилемм фанатик злой
Моих проблем… А жизнь летит, как будто хлопья,
Как будто снег, и прячет боль под снежный слой.
Андрей Сметанкин,
Душанбе, Таджикистан,
17.02. 2022.
Свидетельство о публикации №122022007736