Никто не знает, что в твоей безумной голове,
И сколько гениальных мыслей,
Ты торопился к матери своей,
Но задыхался среди лиц чужих провинций.
Ты наблюдал за потоком сточных вод,
И растворился в них, наивно и покорно,
Ты распевал их песни так легко, задорно.
Так, как лишь ребёнок мог.
Твоя стихия ветер, ты переменчив,
Семь пятниц на неделю, и в голове бардак,
И каждый раз вот так,
Ты заполнял барахлом свой собственный чердак.
Пылится книга, что давно хотел почесть,
Газета на полу разложена и стол запачкан весь чернилой,
Ты постарался здесь не хило,
Я не скажу, что ты чудак,
Но, это даже как-то мило.
И вот, дописывая эти строки,
Запомни, мы не одиноки,
У нас есть всё, чтоб быть счастливым,
Перо, бумага и чернила.
Пиит
© Copyright: Наися Нуриахметова, 2022
Свидетельство о публикации №122022007137
Свидетельство о публикации №122022007137
Рецензии