Вся жизнь как прерванный полёт
на юг летящей птицы.
И, ввысь, за топотом уставших нот
за мною пыль клубится.
И по клочкам, дрожащею рукой,
вы соберёте мои песни.
И, может, заиграет старенький орфей,
и станет день не пресным.
Свидетельство о публикации №122022003997