21-е, ночь, понедельник
Печаль, неприятие, боль…,
Да этого Вы ли хотели?
Вы, знавшая плача юдоль,
Изжогу, застывшую в теле
От праздного слова «любовь».
Придумают, право же… Дети.
Но всё повторяется вновь.
Всё также тугое соцветье
Запекшейся в страсти губы
ЗапАлено, края не чая,
Кликушит: «Проклятый…губи!», -
Фальцетом пронзительным чаек.
Свидетельство о публикации №122022003116
Чувство, живущее в стихотворении,
принимается как свое.
Про За 02.03.2022 19:43 Заявить о нарушении