Призрак

 
Как бездомной козой, мокрым носом
лист увядший транзитом нам в душу
тычет в щеку с безмолвным вопросом,
- Где наш Бугъ и где берег - край суши?

Где то время ветров и движенья,
день на день когда не был похожим,
и делились навечно у всех убежденья
очень просто - меж правдой и ложью?

И картошкою пахло горелой,
нам хватало горбушки и «абрикосной»…
Мы мгновенно, увы, постарели!
Мы идем не всерьез понарошку.

В этой Виннице старой - шагренево время,
только души моложе у нас на полвека,
здесь счастливые стынут мгновенья
и спешат все часы в этой Мекке.

По паркетам себя растрясли мы, -
хлеба вдоволь, вина, тыщи зрелищ
и, поскольку мы к смерти брезгливы,
отвернемся, - стена все ж белеет.

Здесь от предка чутье, как у волка, -
умирать предстоит не от пули,
вопреки всем майн ридам  на полках,
а в постели с нытьем – Обманули!
 
До сих пор здесь на тихой той улице,
как Судьба отвернулась, (моя опечатка!),
то лежит, а то к сердцу притулится
мной девчачья не пОднятая перчатка.

Все оплыло мороженным детства,
звоном сладким потертой гитары.
Как промотанное наследство,
словно Винницы призрак шагает,
эхо наших шагов в тротуарах…