Увидеть

Я хотел бы увидеть,
как Булгаков творит:
нервным почерком
по бумаге
разверзает двери
в человеческий ад,
то ли во сне,
то ли в морфия
угаре,
окружённый сонмами дьволиад,
а потом,
испугавшись себя,
строки вечные
взять на возврат,
рукописи сжечь
пытается,
но они уже
не горят....

Я хотел бы увидеть,
как Высоцкий поет:
не поёт -
хрипит от сердца,
и на маленькой кухне
средь шума
хмельных "друзей",
в пелене сигаретного
дыма,
приоткроется в вечность
дверца,
и усталые пальцы
по струнам бегут,
меж стоящих
как флаги
гитарных колков,
но уже не уйти,
не прорваться
сквозь них,
ведь охота идёт
на поющих волков...

Я хотел бы увидеть,
как курит Шукшин:
молча, щурясь на мир
по-крестьянски,
после баньки
"по-черному",
сев на лавочку-печку
у белёсой сосновой
стены,
обнимает глазами
свой край
алтайский.
Как уходит
с вечерней зарёй
его жизнь
для людей
не напрасная,
и горит
погребальным огнем
во мгле,
зацветает
калина красная...

Я хотел бы увидеть,
как Есенин жил:
коль любить -
так сгорать
в этой страсти
всецело,
а гулять -
что бы тошно
стало чертям
и Москва в закоулках
гудела!
Жизнь одна,
и он жил,
чтобы не быть
сегодня вчерашним,
и ушёл навсегда
молодым -
не хотел оставаться
жить,
словно клён по зиме
опавший...

Я хотел бы увидеть,
как Миронов Андрей играл:
с душой ребенка,
скрытою под маской
наглеца,
философ поневоле там,
"где ум скудеет
в царстве дурака",
быть Фигаро смеясь
и ежедневно умирая,
под белым кружевом
батистовых рубах
кровавым потом
молча истекая,
любить людей,
быть многими любим,
кому - пройдоха Бендер,
а кому-то друг
Иван Лапшин...

(г.Минск 2022г.)