Муза приходит странно,
Муза приходит в ссоре,
Трудно писать о любви,
Проще писать о горе.
Сбросить бы лишний вес,
Обид и печалей вскоре,
Оставить глупых повес,
Увидеть в любимом море.
Но от чего тянет вниз,
И от чего не всегда просто?
Может быть новый эскиз,
А может смешные грёзы?
Прости, что-то снова нашло,
Пройдёт, подожди немного,
Ведь если мы заодно,
Одна на двоих дорога.
К чему снова переживать?
А может все просто мысли?
Что было и не могло стать?
Не хочется думать о смысле.
Прости...
Прости
© Copyright: Софья Майорова, 2022
Свидетельство о публикации №122021909082
Свидетельство о публикации №122021909082
Рецензии