Время идёт. Я думаю о тебе

Время идёт. Я думаю о тебе.
Хотя - ты рядом сидишь, смотришь свои сериалы.
И твой профиль в сплошной гармонии, не в борьбе
с пространством-временем этим, которого мне так мало.

Мне мало тебя. И слишком много, наверно, себя.
Так быстро сидит моё стремительное эго,
какие-то мысли амбициозные теребя…
На улице классно! Прекрасная смесь из дождя и снега!

Погода нелётная. Впрочем, было б куда лететь.
Как, помнишь, пели Наутилусы: “Где же крылья,
которые нравились мне?” Задуматься если - ведь
с тобою здесь мы бессловно сидим, породнившись с пылью.

Ах, чёрт побери! Чего-то так хочется ветрянных слов!
Но в уме лишь избитые фразы из мыльных сюжетов.
Моё эго чего-то все ёрзает, как на зло.
Пойти прогуляться с ним что-ли до кухни, до туалета?

Глядишь, забудется, делом займётся и - хорошо.
Найдет своё успокоение в грязной тарелке.
Быть может ты мне подкинешь в раковину ещё
пару грязных мгновений без этой секундной стрелки,

что в моей голове сумасшедший набравшая темп,
мне диктует какие-то странные перспективы.
Это лучше конечно шизы, это лучше, чем
неоправданных страхов знакомые всё мотивы.

Время мчиться куда-то. Я думаю о тебе.
Ты умеешь сидеть, по сравненью со мной, к примеру.
Ты со мной. По идее - сказать бы спасибо судьбе.
Если б верил в судьбу, то наверное б так и сделал.

Но, похоже, я верю лишь в мысленную чехарду.
В хаотичный поток, лишь мечтающий о порядке.
Я не знаю счастливые что добавляют в еду.
Быть счастливым по мне так - тождественно быть всеядным.

А в искусстве всеядным не очень то быть хорошо.
Впрочем, это мысля вряд ли будет тебе интересна.
Хм, сериальчики нынче конечно пошли: нагишом
подкупить нас хотят. Но - всё лучше, чем пошлые Вести

на канале Россия, - таких недоверчивых нас,
светлым будущим возбуждая. Нам, недотрогам,
невозможно не верить в невозмутимый анфас
новостного ведущего, праведнее что бога.

Да, всё вру я. Совсем не думаю о тебе.
Нету времени. В мире вон - чёрте что твориться!
Наша жизнь, оказалось, завязана на трубе
нефте-газовой. Где уж тут веселиться?

Наша жизнь, по сравнению с нефтью - дешёвый товар.
Никому и по сходной цене не пригодиться.
Ты б конечно сказала: “Окстись, это божий дар!”
Ты могла бы сказать, но молчишь.  Ты как божья жрица

в этой позе естественной, в этом халате цветном.
И тебя не проймешь никакой поэтической  речью.
Лучше я от греха сохранюсь в тесном мире своём.
Может завтра твоим снисхождением буду замечен.

Посижу здесь тихонько, подумаю о тебе.
За окном - даже странно - ничто моего не тревожит
поэтического существа. Пустота - хоть убей.
Ты выходишь из душа в своей перламутровой коже.

Я смотрю хладнокровно в распахнутый твой наглёж, -
не сулящий благих намерений вид кровати.
После бездны молчанья проронишь ты: “Спать пойдешь?” -
обращённое в пустоту, не в меня, не кстати.