Разбирала книги старые
И нашла письмо от дедушки,
Вот не выдохну от жару я,
Поняла, что так же – где уж мне…
А писал-то он из лагеря,
Соликамского, холодного.
Помню марши, помню флаги я,
Но не помню дня голодного,
И не знала про пеллагру я,
Про сыпняк, про злые бедушки,
Отдыхать спешила в Гагру я,
Не читая писем дедушки…
Было то письмо приветливо
Марфе-бабушке назначено,
Почерк - живопись, что ветки вам:
«Вы, любимые, не плачьте там!..»
Год какой-то сорок названный,
И уже войной измученный,
Только лес кругом, (эх, лаз бы в нем!)
Да реки седой излучина,
Да тоска по дому милому -
Чистой совести занозою…
Даже номер над могилою
Стал засохшею березою…
Разбирала книги старые...
© Copyright: Лилия Склярова, 2022
Свидетельство о публикации №122021907574
Свидетельство о публикации №122021907574
Рецензии