Так что есть жизнь?

       
Мне говорят: «Твои стихи о грусти.
Осенний дождь по окнам вечно льет,
Быть может, оптимизма в них запустишь,
И мрачных мыслей пелена уйдет?»

Остановить закат не в нашей власти,
Вернуть рассвет – фантазия из сна.
Как зебра строчки, черно – белой масти,
Но время есть и просится весна.

Пусть ненадолго, но зима отступит,
Проталинки пробьются сквозь снега,
И солнца свет листву берез разбудит,
Черемух цвет посыплет, как пурга.

По небу птиц помчатся вереницы,
Их звонкий щебет слышен там и тут,
И запылают поздние зарницы,
Сердца, замерзшие, весною оживут.

Зеленым шумом, белою пургою
Закружит нас весны водоворот,
И в жизнь вольется новою строкою,
Тропинкой, пробежавшей у ворот.

Разгонит ветер пламя затуханий,
Хмельная влага затуманит взор,
Душа воскреснет шепотом признаний,
И строчки понесут безумный вздор.

Поэзией заменим прозу жизни,
Добавим дней в весенний календарь,
Себя обманем призрачностью призмы,
Весны тепло рассыплем, как янтарь.

Забрезжит май полями незабудок,
Дурман сирени воздух освежит,
И трудно здравый сохранить рассудок,
И яблонь цвет нас вальсом закружит.

Июнь, июль огнем сжигают строчки,
Алмазы рассыпает Млечный путь,
И ставлю запятые, а не точки,
В них лета бессознательная суть.

Летим  под звезды, и внезапно  оземь:
Знать не хотим, что вьется  листопад.
Песнь не допета .. Так зачем же осень?
И ей кричим мы что – то невпопад.

Несутся споры между мглой и чувством:
Нам не исправить бытности конец.
Речушки,  реки  свяжет одним руслом.
Так мирозданье основал  творец.

Сознанием хотим сломать  препоны,
Тропинки  строк – крутые  виражи.
Но не разрушить вечности  законы.
Так что есть жизнь? Пустые миражи?