И на солнце бывают пятна.
Столько снега, как в тридесятом
царстве теней. Понятно,
от чего на душе осадок.
Я бы лёд колол пальцами рук.
И вгрызался в память без слов.
Я черчу на снегу белый круг.
Неизвестно, что будет потом.
Круг стал чёрным, как этот снег.
И дороги опять видны.
Это кровь проступает земли.
Это сердце готовит побег.
Делать нечего. Грош цена
всем утратам и всем церквам.
Я порвал до крови уста,
посмотреть, что же будет там.
И морская застыла соль
на губах словно розовый шёлк.
Я подумал, что это кровь.
И опять за тобой пошёл.
Грациозная глубина
этих чёрных опавших аллей.
Только есть у любви спина.
И она всё болит сильней.
Снег упал. И упал ещё.
Под ногами хрустит февраль.
Я забыл, зачем к тебе шёл.
Ночь. Аптека. Канал. Фонарь.
Канал
© Copyright: Поветкин, 2022
Свидетельство о публикации №122021904631
Свидетельство о публикации №122021904631
Рецензии