Отцу

Он тихо жил: любил, дружил,
Порой срывался и грешил.
Обидев, он спокойно спал,
Но в людях выгод не искал.

Эмоций мало было в нём,
Скорей всего, он их скрывал.
Но очень не любил враньё,
Его легко распознавал.

Любил он выглядеть достойно,
Глаголил тихо и спокойно.
Курил он много, но всегда
Шёл от начала до конца.

Его сарказм не знал границ,
Он без разбора, в сотни лиц
Его бросал, но не со зла -
Добра он мало в детстве знал.

Но он любил, пусть неумело,
В нём чувство это уцелело.
Когда настал момент отчаяния,
Пришло двукрылое раскаянье.

Тогда пролился в душу свет,
Он стал спасаться и спасать,
Отрёкся он от сигарет,
Прощать он стал и отдавать.

Он словно чувствовал конец,
Размереннее начал жить.
Он осознал, что он отец,
Он просто захотел им быть.

Но он не знал, что никогда
О нём не забывали дети.
Когда беда, когда нужда,
Когда закат, когда рассвет

Хранили образ, взгляд и голос,
И в смешанных с обидой чувствах
За душу грешную боролись,
Ведь без него казалось пусто.

Теперь не кажется, так есть,
Ведь он ушёл, ушёл совсем.
Теперь лишь на могиле крест…
Не заменить его никем.

Прости, отец, и спи спокойно…
Обиды нет у нас, поверь,
Ты доброй памяти достоен,
Ты горькая для нас потеря.