Однажды на Улице Роз

Жил бедный художник на Улице Роз,
И солнце ходил рисовать,
Он  каждое утро мольберт старый нёс
На луг, чтобы лучик поймать.

Оно поднималось над ним,  не спеша,
И сверху  ласкало: «Привет»!
А он  собирал всё тепло, чуть дыша,
И верил, что искренней  нет.

Потом прикреплял на мольберт полотно,
Писал, только пару мазков,
А кисть, словно  знала  штрихи все давно,
Лишь взмах -  натюрмортик готов.

В нём солнце плескалось и радужный  блик,
Как лебеди  влёт  -  облака,
И синий туман,  журавлей грустный крик,
И вся в камышинках река...

Но больше он розы любил   рисовать,
Росинки  на листьях   цветков,
Как утром вставали с лучами играть,
Колючие  стебли ростков.

Они,  как живые,  росли на  холсте,
Прекрасные: нежность и кровь,
С душой  отдавался любимой мечте.
Писал, словно пел про любовь...

Но только однажды, внезапный мороз
Ворвался, без спроса, на миг,
Исчез тонкий запах изысканных роз,
А куст почернел и поник...

Всё было банально, до боли, хоть плачь,
Он на ночь окно не закрыл,
А  ветер завистливый, словно палач,
Творенеье  души погубил.

Храни свои розы, любовь и мечты,
И  душу  держи на замке,
Иначе  -  однажды окажешься ты,
Как этот художник, в  тоске.
******
публикуется повторно, в редакции

фото из интернета