Он был поэтом

Он был поэтом, трепетным и нежным,
И чудеса творил своим пером.
Он между чистых строк вселял надежду
И находил для неимущих дом.

А ей казалось: это всё пустое,
И строчки рифмовать немудрено,
Что только опыт - дело наживное,
Любовь же интереснее в кино.

А он писал, порой глотая слёзы,
С надеждою назвать её своей.
И в эти рифмы вкладывал все грёзы,
И с каждым днём любил её сильней.

Не замечал насмешек ироничных,
Не слышал даже слов обидных, злых.
Любовью и стихами ограничен,
Спасался он от колкостей чужих.

А ей дарил написанные строчки,
Где полыхала пламенем любовь
Порой на ученических листочках.
И принимал отказы вновь и вновь.

Зачем любить безродного поэта,
Что за корысть в лирических стихах?
А вёсны уходили снова в лето,
И засыпали осени в снегах...

И вовсе не в его любовь поверив,
Решив не с ним свою судьбу связать,
Другому отворила она двери,
Мечтая, как и все, счастливой стать.

А тот другой в душе был не поэтом
И в деньги верил больше, чем в любовь.
И пафосно гордился этим кредо,
Не находя для милой нежных слов.

Так хочется порой открыть ей душу
И погрузиться в трепетный сонет.
Но некому её обиды слушать:
Поэта рядом с нею больше нет.