Не дотянуться, ангелы, до вас,
не дотянуться…
Всю жизнь себя я хворостиной пас,
не разогнуться.
Зимою этой, как и той другой,
уже не вспомню, позабыл которой…
Совсем исчах и к Богу ни ногой.
А бесы окружили, гонят сворой.
Ну, ничего, Господь меня найдёт
не в феврале, так может быть в апреле.
И эта ночь настырная пройдёт.
И ангелы не зло, а странно пели.
Ведь время иллюзорно, как и мир.
А значит и февраль и снега кляксы
учебных снов игра, учебный тир.
А полночь крыши натирает ваксой.
Не дотянуться, ангелы, до вас...
© Copyright: Петр Шмаков, 2022
Свидетельство о публикации №122021809097
Свидетельство о публикации №122021809097
Рецензии