Время уходит в слова,
болит неустроенность в теле.
Из снов пролетевших молва.
Куда эти сны улетели?
Вот бы запомнить лишь то,
чего не случилось,
что в небытие по нужде отлучилось,
на рыбьем меху пальто
надев на согбенные плечи.
К чему невесёлые речи?
Ведь зло совершал не со зла.
И время подобьем узла
связало и мысли и руки.
Оставим напрасные муки,
тревогу, ночей перестуки,
найдём отпущенья козла.
Ну, скажем, сегодняшний вечер.
В него нацедим алкоголь.
Ты, вечер, быть жертвой изволь,
а то оправдаться ведь нечем.
Время уходит в слова...
© Copyright: Петр Шмаков, 2022
Свидетельство о публикации №122021808924
Свидетельство о публикации №122021808924
Рецензии