Обида

Больна была однажды сильно я
бессмысленою, едкою
болезнью.
Болела год, иль два, а может
дольше …
Давно нажато в памяти «стереть»,
но сон приснился, вспомнилось
насильно:
как сердцу это было тяжело,
как каждый божий день
то извращённое легато
из страданий
на завтрак, на обед, и
поздний ужин.
Страдания о нём в метро,
троллейбусе, трамвае,
на улице, в тиши, и
так всегда.
Так странно, что с ума
я не сошла.
Всегда со мною был он
и везде.
Как это было больно, и ужасно -
понять, что лучше нет, что нужен он,
и более, увы, никто не нужен …
Как дальше жить не знала я, но
ждать всегда умела …
И дождалась, и
завладеть сумела
и разумом, и телом, всем что было.
И он сказал мне, что вновь
любит сильно.
Но увы …
Уж поздно было!
Это месть моя была.
Тогда я это только поняла,
как отомстила.
И суждено мне было
вновь собою стать
нагой, без памяти ,
и без тумана в сердце,
без боли той, что сделала дыру.
Дыру сквозную, мокрую, живую,
но всё же вновь заросшую …
той правдой,
сутью, мыслями
и нелюбовью …
к тому, кто приносил мне
боль, страдания,
и вызывал мечты
ненужные и неродные …
А я всегда хотела жить
с родным …
родным себе, и правде, и мечте,
и дню тому, что только будет,
тому, в котором точно
будет место
для любви, и я …
я буду той,
которой
рождена!

Февраль 2022