О былом. Запах печного дыма

    Тянется к цивилизованной жизни сельский житель. Да оно и правильно. Чем селянин хуже горожанина? Ему тоже хочется и удобства не во дворе, и воду горячую дома, и печку в день по три раза не топить. Так и в нашем селе. Многоквартирные кирпичные дома со всеми удобствами, газовое отопление… Немного у нас осталось  деревенских деревянных домов, где барыней расселась  посреди   русская печка. И, конечно, совсем редко теперь увидишь над крышей клубящийся из трубы дым.

    Раннее утро. Сыро и холодно.  Замер соседний выпусок, озяб. Забирается холод во все щели домов, выстужает их. На Старой начинают топить. Приятно щекочет ноздри ни с чем не сравнимое дыхание русской печи.

  Отсюда сладко пахнет осинкой. Легкий дымок, полупрозрачный даже.  Печка с осиной  дружит,  копоть да смолу убирает.   Ну, и что, что жару немного,  зато какую пользу несет!

   А  из соседской трубы сизо-серое облако, темное, густое, старается подняться кверху, да только ветер треплет его, раскидывает по сторонам, прижимает к земле. Так напахнуло дёгтем, что защипало глаза. Значит, берёзовые дрова у хозяйки.
 
  Жадно вдыхаю  терпкий, с горчинкой аромат, и вспоминаю морозное зимнее утро. Кухня вся из солнечного света. В печи самый жар.  У шестка ловко хлопочет мама, молодая, красивая. Волнистая прядь выбилась из-под платка, глаза сияют. Она что-то тихонечко, чтобы не разбудить нас, напевает. Но я уже проснулась и кубарем скатилась с высоченной кровати. Следом - Любушка.
 
-Что ж вам не спится-то? Сегодня минус сорок. Уроки отменили. Ну, раз встали, умывайтесь -и за стол.  И сначала на шесток, а потом  по тарелкам - каша, желтая, распаренная, душистая!   И ничего нет вкуснее её, пшенной каши с маслом, что прела в чугунке в русской печке! А  мама смотрит, как мы уплетаем её за обе щёки, и улыбается, и глаза её улыбаются, и вся она – улыбка.

  Ловлю себя на мысли, что и я улыбаюсь, а глазам становится почему-то влажно. Это, наверно, ноябрьский  дождь виноват: цедит и цедит сегодня весь день. И плачут из-за него и  струны проводов, и голые, озябшие ветки деревьев, и каждая сухая травинка смахивает слезинку, и земля уже совсем раскисла от осенних слёз.
  Бреду, как в детстве, по лужам. Сбиваю влагу с травы на обочине. Любуюсь вечерним селом, которое смотрит на меня теплым взглядом светящихся окон, и всей грудью вдыхаю запах печного дыма, который напоминает о детстве в далекой, глухой, но такой родной деревне, где ещё все молоды, все живы и все рядом