Старые мосты

Шагаем мы неповторимой винницкой тропой
и жизнь листаем, словно винницкие книжки,
но за спиною дряхлою - незримо или зримо -
все ж рушатся мосты-быки. Мыча, горят порой.

На солнце посмотрели в первый раз,
минута только нам от роду, но бесследно
лишь пуповину врач отрезал, кинул в таз,
а мост для нас уже сгорел. Последний.

Года бегут, летят. Всё - детские мечты.
Всё отмечаем праздники и фейерверки,
от детства, юности все без проверки мерим,
но к старости сгорают, валятся мосты.

Пока легко умеем ко всему мы привыкать,
и все гордимся даже ранней сединою.
Но впереди уж зарево. Восходы за спиною.
Башку и спину начинает очень припекать.

Бросает в дрожь немилосердный  жар, не всласть,
когда все чаще валит странная усталость,
когда за зрелостью уже лишь старость,
мы до конца осознаем, - мосты горят!

Под винницкий лихой заупокойный тост
закончится история - проста и тривиальна...
Свечою или дымом крематория реально
сгорит без шума или с треском наш последний мост.

Но все ж рискуйте! Неужели, не рискнуть нам всем?
Дороги не заказаны еще и Винница пока не сзади!
Я верю, не остыл наш юный сок «для просто ради»!
Слова друзьям, любимым женам, детям сказаны не все!

Пускай не доплывем ни мы, ни я, ни ты,
все ж возвратимся  вплавь на дальний берег.
Да будет! Ave, Vinnitsa! Мы обойдемся без истерик.
Бог с ними, пусть горят и валятся мосты!