Моя страна

Мою страну уже который год
жестоко мучат страшные напасти:
сосед, в котором маленький урод
дорвался до руля вселенской власти,

и, нищетой рождённое, своё,
сидящее на схемах да бюджетах,
бесстыдное до мерзости жульё…
Зима к зиме и дальше - лето к лету,

моя страна, шатаясь на краю
когда-то незаметного провала,
спасает жизнь несчастную свою,
пытаясь влезть в иллюзию портала

чужих миров, богатых, словно Крез,
но равнодушных к бедности другого
за смелость отказаться наотрез
от коннотаций выбора как слова.

Моя страна в желаньи повторить
чужой успех, Геенну призывает
и всё прядёт надежд дурацких нить,
чтоб добрести до собственного рая

когда-нибудь, пускай и не гуртом…
В её очах тоска пропавших вёсен,
в которых бес ухоженным перстом,
как зла серпом, сердца нагие косит.

Моя страна, согбенна, что старик,
никак не может вырваться из плена
чужих мировоззренческих вериг,
терзающих от Пушкино до Мены

её младое тело. В ней, такой
ещё себя, по сути, не познавшей,
но столь легко утратившей покой
в подсчётах убегающих и павших,

почти угас свободы огонёк,
зажжённый поколениями предков
как главный исторический урок
небес в замаскированную клетку.

Мою страну практически в упор
богатые да сильные не видят,
сводя о ней случайный разговор
к издёвкам над горюющей в обиде,

обманутой девчонке. В стыках дней
зажатая бесплатными ночами
скулит мечта о вновь свободной ней,
своими белокожими плечами

бросающей в соблазны шелупонь
из всяких псковов, римов да парижей…
Моей страны уставшая ладонь
во имя шанса выстоять и выжить

сжимает нож, подаренный ей тьмой
за дар терпеть пространство как фрагменты
свободы, ограниченной тюрьмой,
и время как несшитые моменты.

И всё же в ней, воюющей за всех
на двум мирам понравившемся поле,
ещё не стих земных влечений смех
на фоне кровью выпачканной боли.

А значит, жизнь пророкам вопреки
мою страну, уставшую и злую,
бесплотным духам смерти как тоски
не отдаёт, грядущее в ней чуя…