Октябрь унылый уходя,
Туманным утром сеет дождь,
От капель этого дождя
Меня пронизывает дрожь.
Вокруг безмолвные дворы,
В которых стих привычный гам,
Не видно сонной детворы,
Спешащей в школу по утрам.
Все по домам , кто мог бы знать,
Что грянет новая напасть,
Что станут люди умирать
И так бессильна будет власть.
Цен, ввысь взлетевших, не догнать,
И лишь у газовой трубы,
Пригретым, проще выживать,
Да тем, кто делает гробы.
Хоть дуб с осиной, иль сосна,
Все без остатка разберут,
Ковидных коек пустота,
Нам не скрывает- люди мрут.
Стук молотка, доска к доске,
Не дарит счастья звон монет,
Живет душа моя в тоске,
И впереди просвета нет..
Песнь гробовщика
© Copyright: Олег Пресман, 2022
Свидетельство о публикации №122021805189
Свидетельство о публикации №122021805189
Рецензии