Зовёт к себе тоска...

Зовёт меня к себе тоска,
Выпить по стаканчику…
У неё пожарена треска -
На табурете у диванчика.
И водки полный штоф,
И малосольные огурчики.
И вполне уютный кров -
На стене милые амурчики.
Зовёт, сладко улыбаясь -
Пить не хочется одной…
Я не хочу идти, брыкаюсь -
Говорю, не пью, если злой.
Она приводит аргументы,
Мол в одиночестве не пьют.
И сыплет комплименты -
Так только соловьи поют…
Говорит, - закуски много,
И есть чем, это всё запить.
Никого не надо ей другого,
Ей со мной приятно быть…
И вообще, считает другом,
С давних, уже забытых лет,
Когда пахали землю плугом,
И от лучины получали свет.
Льёт мне всклень стакан,
И закусочку — в тарелку…
Говорит давно у нас роман,
Лишь бы не схватил я белку.
Словами льстит — ласкает,
И в любви клянётся вечной.
И ни на шаг не отпускает -
Стакан, наливая встречный.
С ней, наверно соглашусь,
И останусь жить с тоской…
Может я тогда, не опущусь,
А она, будет ждать домой…