Р. Фрост Родные места

Здесь, на горе, где у склона крутого
Надежда готова покинуть любого,
Отец мой родник обустроил весной
И пашню с лужком опоясал стеной.
Земля чтоб цвела, он клевер растил
И нам, очень разным, жизнь подарил.
Девочки, мальчики, дюжина целая,
Свои для горы мы – шумные, смелые.
Она была нами тогда без остатка,
Будто с улыбкой всегда, как загадка.
Ей не узнать нас сегодня, конечно.
(Никто из детей не останется прежним.)
С колен своих нас столкнула гора.
Только деревья шумят там с утра.



The Birthplace

Here further up the mountain slope
Than there was every any hope,
My father built, enclosed a spring,
Strung chains of wall round everything,
Subdued the growth of earth to grass,
And brought our various lives to pass.
A dozen girls and boys we were.
The mountain seemed to like the stir,
And made of us a little while –
With always something in her smile.
Today she wouldn't know our name.
(No girl's, of course, has stayed the same.)
The mountain pushed us off her knees.
And now her lap is full of trees.