Мои слезы текут по щекам,
Вперемешку с соплями и тушью.
Что еще надо вам, мужикам,
Кроме секса безумного с чушью?
Исписала я сотни листов,
Испоганила столько бумаги.
Неужели пишу для глистов?
Что в сортирах живут, бедолаги.
Я три раза уже умерла,
Но писать никогда я не брошу.
Щас глотну «Портвешок» из горла,
И стишок напишу, мой хороший.
Что-то мало читают меня,
Ведь считают Великим Поэтом.
Может все это просто фигня,
Может путь проложу…к туалетам?
Фигня
© Copyright: Олег Селиванов 2, 2022
Свидетельство о публикации №122021801243
Свидетельство о публикации №122021801243
Рецензии