Убийство в западном экспрессе

Из недавних новостей:

«Известный французский фотограф Рене Робер
погиб от переохлаждения после приступа
посреди людной улицы в Париже. 84-летний
мужчина пролежал на тротуаре много часов,
прежде чем его состоянием заинтересовался
бездомный, вызвавший полицейских».

Лежит. Толпа безучастно-розово
Смотрит на этого, в прошлом, прохожего.

В прошлом. В недавнем. Полчаса минуло.
И вот он беспомощен. А они - мимо.

Сколько их проходит, модно разряженных,
Будто судей или присяжных.

Гламурная девочка со взглядом томным:
-Пальто устаревшего явно фасону.
 Вот тоже вырядился, динозавр.
 Ну и помирай, дурачок старый.

-Лежит. И дела нет дармоеду,
 Что я на роликах мимо еду.
 Теперь объезжай его, будто помойку.
 Подыхаешь, так отползи в сторонку.

И вот марширует толпа, как армия,
Блестя в сумерках щитами-экранами.

Каждый - в своём уютном домике,
Каждый - в виртуальном прямоугольнике.

Полны тушами, пусты душами.

На вид милые, внутри стылые.

На вид сладкое, внутри гадкое.

Только на сахар, как осы, падкие.


                ******

Толпа негласно постановила:
«Ради блага цветного мира,
Ради тех, кто желает жить,
Жрать, торчать, угорать, блудить...»

Итак, что же?

«УБИТЬ.

Слабым не место в новом мире,
Спящем в гробу бутиков и плезира.

Сильные идут вперёд. Дети!
Слышите вопли? А мораль - сопли,
Смехотворней печатной газеты».

                ******

Итак, убрали бельмо старое,
Как мешок с бытовыми отходами.
Руки кровью его не замараны,
Аккуратно, стерильно сработано.

Конец января - начало февраля 2022, Москва