Прости, Господь, поэта. Он порочен.
Грешит, порой, при ветреной погоде;
О том, что больно, пишет. Обесточен
Его канал, что к счастию приводит.
Лихое время нынче наступило:
С тревогой смотрят ангелы за теми,
Кто выстоит, кто нет, чью ветку спилит
Садовник за кулисами системы.
Не слишком много ль думаешь о смерти,
Нет, не боясь, – наоборот, с надеждой?
Ты жил бы, и радел, да только черти
Следят, когда ослабнешь. Правда, где ж ты?
Тебя ль ищу? А, может, лишь наркоза?
Ведь от тебя тошнит, как от отравы!
Наркотик лжи приятен, но от дозы
Душевные не заживают травмы.
Погиб поэт, как погибают листья,
Так и не став родным, своим и милым.
Прости, Господь, поэта, что ошибся
Он дверью, ну а, может быть, и миром.
февраль 2022
327. Погиб
© Copyright: Дмитрий Арутюнович Романов, 2022
Свидетельство о публикации №122021704837
Свидетельство о публикации №122021704837
Рецензии