Вот бы прожить эту жизнь

Вот бы прожить эту жизнь
Наполнив ее каким-то придуманным смыслом
А не беспомощно заперевшись в потемках души
Якорем быта и его цепью стенаний глотку душить

Кромешный покой и услада на томных устах
За окном снова солдатики осени липнут к стеклянным постам
Демонстративно ветшая под ветром печальным
Эта недосягаемость мимолетных прекрас

Они плотной спиралью вращаясь прошепчут мне что-то о созерцании
Я их не услышу, уж точно не в этот раз

Да и что мне в вуаль цветных описаний их облачать
Листья летят, да и пусть пролетают мимо
Я их проживу только если о них напишу
Хоть многих сюжетов вживую так и не видел

Так что прими меня
Отражение солнца в кристаллах зимнего гобелена
Прими меня
Взгляд ребенка устремленный в глубокое чрево
Защити меня от осколков головой разбитого неба
Я устал топтаться робко перед незапертой дверью

А за ней таких сюжетов коридоры с галереей
Ангельских ликов, что прекраснее Мадонны Рафаэля
Пейзажей живописнее "Покоя" Левитана
На месте досок половых - водная гладь и ненюфары

Я загляну туда, когда пойму, что заперся внутри
Коробка из бетона, ты же ее облагородил, посмотри
Когда твоим глазам принадлежал весь мир
Ты родовой могилой предпочел обзавестись

Так что вращай веретено, краски ищи на сером небе
Честным трудом когда-то были вытканы твои же гобелены
Реальность просырела и все реже искры памятных мгновений
Слог зачерствел на его месте констатация логичных заключений

Аннотация к истокам личности, отнюдь не замысел творца
Забвенному огню покорно тело, сколько листов оно бы не успело исписать
Я сам себя бы издавал сам для себя, чтобы запомнить что-то важное
Но мне никак нельзя запечатлеть очередных самокопаний вензеля

Кому это останется и для кого сколочено мне самому-то не понять

Видимо творчество это песочница в которой все мы мастера