Друзья, простите. В этот час,
Стихи рождались в сласти,
И рвали нас с тобой-на раз,
В немой, первичной страсти.
И драли демонов в душе,
Ни капли не заботясь,
Что Ангелы летят уже,
На самой высшей ноте.
И рвали Небо и пожар,
В святой Небесной квоте,
И были те стихи, как дар,
Как выдох, в апперкоте
Дар
© Copyright: Сергей Белима, 2022
Свидетельство о публикации №122021701047
Свидетельство о публикации №122021701047
Рецензии