Тернистый путь с рождения до края,
Надеждами заполнена котомка...
Кому поэты пишут, умирая?
Далёким, не родившимся потомкам,
А, может быть, убийцам, не прощая
Последнего предательства Иуды?
Зачем они себя не защищают
От грязного земного самосуда?
Читает ли стихи апостол Пётр
Архангелам на каменных воротах?
Быть может, на земле смеётся кто-то,
Раскрывший книгу сердца обормота.
Дай руку на прощанье! Ненадолго.
Я просто подержу и чуть погреюсь.
Дорога, говорили, будет долгой,
Но вот он — эпилог. Какая прелесть!
Ручные псы — бессмысленная стая,
Не вовремя, не к месту и не с теми.
Кому поэты пишут, воскресая
В часы, когда горят библиотеки?
А.В.С.
Письма поэтов
© Copyright: Александр Авс Скворцов, 2022
Свидетельство о публикации №122021608161
Свидетельство о публикации №122021608161
Рецензии