Полковнику не пишут

(Шутка)


Полковнику больше не пишут. Златые погоны
вмиг сорваны. Брошу их в старый дубовый комод.
Там точно таких  же немерено. Счётом  до тонны.
Решаются ребусы просто. А с ними -  кроссворд.

Чернила засохли? А может он просто их выпил,
попутав нечаянно с хайбол, где лёд с вискарём?
Неважно. Он столько мишеней нечаянно выбил,
что склянка с чернилами будет ему нипочём.

А что до погонов, то проще мне быть рядовою.
Такою как все. Серой мышкой надёжней в толпе.
Сама я заштопаю, мне не впервой, пулевое -
без доктора... Не по карманам врачи   гольтепе*.

Некстати, душой обанкротилась - вмиг обнищала!
Сгребаю остывшие в пепел  седой угольки.
Ах, боже мой! сколько восторгов, дурашка, вмещала!
Но  все они были кому-то забавой с руки.

Полковники гордые - слёзно в пустоты не пишут.
А если напишут - то с грустным оттенком стихи.
Созреют нескоро в садах сладкой спелостью вишни,
но все же созреют. Как зрели в Эдеме грехи.

И снова полковник вернёт золотые погоны,
и выправит стать, и чеканным окажется шаг,
(как часто нелепа за призраком наша  погоня)
и кто-то доверит мне кровью окрашенный флаг.

*гольтепа - устаревшее. нищий, голыдьба.