Неделя без Музы

я выхожу на улицу, смотрю глазами белыми,
деревья все плывут.
О Муза, ты не пишешь мне соленою неделею.
заставь мысли железные
исчезнуть в руки нежные.
один *** — все умрут.

16 декабря


Рецензии
Проблема всех творческих людей, наверное. Весьма правдоподобно описано

Ян Майн   31.01.2023 17:15     Заявить о нарушении