Он придёт за советом снова - когда тоска.
Делишься светом – крайне не достаёт…
Крутится мысль (однажды она пройдёт),
Что он, пожалуй, «лучшее не моё»...
Лучший ли? Мой? Сразу нельзя сказать...
Он мне звонит и пишет, мол, как дела?
Только уже просчитано наперёд,
Если скажу «отлично», начнёт своё:
Как все уныло, дождь за оконцем льёт,
Мы все умрём. А впрочем, пока... Пока.
Вновь набирает в чате какой-то текст -
Что-то с унылым привкусом холодов,
И поддержать в ответную не готов -
Жалобы, жалобы... Мама сготовит плов,
Он попрощается, станет спокойно есть…
Вот и отлично - дальше пускай уйдёт!
И не спешит уже возвращаться вновь –
Он принесёт столько грусти!.. Тоску и боль.
Но никогда ведь «боль» не равно «любовь».
Значит он всё-таки «лишнее не моё».
20.12.2021
Лишнее, не моё
© Copyright: Ника Якименко, 2022
Свидетельство о публикации №122021506131
Свидетельство о публикации №122021506131
Рецензии