В это зимнее-зимнее утро
Выдыхаю удушливый дым.
Засыпает небесная пудра
Обведенные мелом следы.
Так и я, заключив себя в форму,
Словно рифмами скрыв наготу,
Возвожу равнодушие в норму
И его посвящаю листу.
Спотыкаясь в ритмическом танце,
Будто пьяный, коверкая шаг,
Я себе фантазирую панцирь,
Чтобы в нём было проще дышать.
И на каждой натянутой строчке
Начинается с совестью торг.
Я меняю нарочно свой почерк,
Вознося своё нечто в ничто.
Так сознание делает выбор
И проходит сквозь старую боль.
Но сомнений висящая глыба
Пострашнее побед над собой.
Это утро становится вязким,
Поглощая в себе интершум.
И покуда не выцвели краски,
Я пишу...
Я пишу...
Я пишу...
Пишу...
© Copyright: Алексей Филин, 2022
Свидетельство о публикации №122021500444
Свидетельство о публикации №122021500444
Рецензии