Порой

Порой поэзия спасает и меня.
Так я открываю любимую её:
Многие уже поуходили/поумирали,
Но то, что они оставили,
Это то, чем я сейчас живу.

Нас отличает то, что мы проходим до конца,
Каждый раз проходим до конца,
В особенности когда нам сообщают:
"Будь что будет!",
"И скорей бы смерть взяла меня!".
Года бегут - жизнь будто бы ничему не учит.
Так и стоим будто бы назло.

Где-то глубоко внутри, в душе,
Мы понимаем, как далеко всё зашло,
И что обратной дороги более нет.
Лишь одичалая вечность впереди
В которой ты всегда не один,
Никогда вместе.

Тихо сижу у солнечного окна и жду весну.
То что было уже не вернуть.
Эту зиму многие не пережили.
Мою родную страну давят со всех сторон,
Будто мы и не люди вовсе.
Высокие, властьимущие выясняют отношения,
И, видимо, их ставки высоки.
Боже, а нам бы внизу только выжить...
Конца и края этому нет.

Иногда ты говоришь слова,
И люди обижаются.
Но ты не хотела их обидеть,
Ты говорила совсем о другом.
Ты только сказала, что не хочешь есть.
Ты только хотела помолчать.
Нам не дано это изменить.
Мы не имеем власти.

15.02.22