Наша смерть – такая дата,
Что банальна и пошла.
Серый кот ушёл куда-то,
Кошка старая ушла.
Опустели как-то стены,
Загрустил чего-то я.
Что же мы избитой темы
Не сторонимся, друзья?
До того она избита,
Будто ветхое пальто.
Но не вычеркнешь из быта
Этой темы ни за что.
Ей таиться в аневризме,
В каждом нашем волоске,
Как любви, как сокам жизни,
Как печали и тоске.
И не плюнуть равнодушно,
Не найдя острот каскад.
И глядеть довольно скучно
На гниенье и распад.
Но с собою разве сладишь,
Распугав метлой ворон
И не видя вовсе кладбищ
С чередою похорон?
2022
Наша смерть
© Copyright: Иван Парамонов, 2022
Свидетельство о публикации №122021502027
Свидетельство о публикации №122021502027
Рецензии