Но, видно, не дано.
Нас много.
Мелочь мы.
И мы никто.
Глухи. Слепы. Обречены.
Печально быть «Оно».
Мы родились на миг.
Страдать.
Блуждать внутри себя.
И нет удач.
Таланта не нашли.
Души мытарства дикий крик.
Страшней чем он, палач.
Уж лучше в плаче умереть,
Чем труса жить.
Ха-Ха. Я льщу себе.
Давно я труп.
И в колокол не нужно бить.
Узнать другим, как я всю жизнь стонал.
Уже награда.
Но легче волны победить,
Чем сделать правильно - как надо.
Да… Давно мы груда тел.
Останусь жить писателем.
За то,
Что никогда писать я не хотел.
Хотел писателем я стать
© Copyright: Маргарита Виттих, 2022
Свидетельство о публикации №122021404951
Свидетельство о публикации №122021404951
Рецензии