Топор

Топор, рубивший головы стрельцам,
Всё пережил, - и бури, и затменья,
Стучал он по иконам и крестам,
И начал вдруг тесать стихотворенья.

Он их строгал и шкварил от души
Железной, омывая жало потом,
И даже Бога рифмами крушил,
Чтобы прослыть творцом и патриотом.

Пытался скрипку вырубить из пня,
Но получилась только табуретка,
Без дела наш топор не жил ни дня,
Застои у него бывали редко.

Метафор чужд, топор громил сучки,
Мешающие видеть неба полог,
Глаголом жёг и раздавал тычки
Всем, кто себе не подписал некролог.

Топор достиг вершин в своей борьбе,
Но вот однажды топорище сгнило,
Устав в безумной вековой гульбе,
И выпало, и дырку обнажило

Большую в монолите топора.
А в той дырище – ничего, лишь ветер…
И оказалось, все стишки – мура,
Что настрогал он, и, согласно смете,

Его списали форменно в утиль,
Пошёл топор, увы, на переплавку.
Не басня это, кажется, но быль…
И в этом месте я даю заставку:

Не в роже дело, - в сущности, ей-ей,
Но рожа – это отраженье сути.
Как редко можно встретить меж людей
Певцов любви, а не топорной жути!