Многоугольник

Ее ожидания писем, которых никто не писал,
Порывистых заверений о дружбе и о любви,
Ее беспокойные руки и медленные глаза,
Мужчины в ее постели и сахар в ее крови,
Мотивы ее поступков и спазмы в ее груди
При в общем спокойной жизни и в целом счастливой судьбе,
Рыданья в ночные подушки и вера, что все впереди,
Меня не интересуют - ведь это не о тебе.

Мой аккуратный почерк и депрессивный психоз,
Шатания по бульварам, как будто по небесам,
Подошвы моих кроссовок и запахи моих роз,
Ко мне приходящие гости, помятые как я сам,
Наивность моих открытий, расчетливость моих слов,
Мои откровения ночью и отчуждения днем,
Незыблемое упрямство и шаткость моих основ
Тебя не обеспокоят - ведь это все не о нем.

И можно смотреть равнодушно в портреты и зеркала,
Ничуть не рискуя увидеть ни радостей, ни тревог,
В до боли знакомых лицах, лишенных добра и зла,
Как в желтых щеках пустыни без чьих-то следов и дорог.
И нашим глазам все проще
Не видеть, покой храня,
Ни темные краски ночи,
Ни яркие краски дня,
Ни бледные лица прохожих,
Сливающихся, как сны,
Неузнаваемо схожих,
Неразличимо иных.

Его нераскрытые тайны ...


конец 1996