Как мы ничтожны, когда на пороге вечность.
Спичкой сгоревшей сдаёмся, пусты слова.
Мёртвые звуки плывут... Не летят картечью.
Бес развлекается? Ангелы? Месть волхва?
Всё было сыграно ладно. Как есть - по нотам.
Бродский вином причащал, Пастернак и Блок.
Только потом каждый третий, увы, банкротом,
Снёс на продажу гитару и свитерок.
Цедим стаканами долгие дни ненастья.
Серая жизнь, да и стены в её тонах.
Выцвела красная ниточка на запястье.
Бродит по кругу душа, как слепой монах.
Хочется праздника дикого. Даже взрыва.
Так, чтобы всё одним разом пустить в откос.
Ржавым кинжалом рассечь на душе нарывы.
Хочется глупых, но самых счастливых слёз.
Знаешь, никто и ничто не стреножит время,
Наше безвестие вступит в свои права...
Врежется в сердце безжалостным зверем лемех,
И для потомков взойдёт на крови трава.
Уходящее время
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122021402655
Свидетельство о публикации №122021402655
Рецензии