Мы спим, не просыпаясь с новым днем,
И в беспокойстве наших сновидений
С невежеством своим мы признаем
Стальные звенья неотступных бдений.
И нас пугает эта глубина
Бесчисленных и шатких отражений,
Где нет вершин, концов дорог и дна;
Тошнит от монотонности кружений.
Мы прячемся за спины этажей,
Ждем просветленья, денег, лета, чуда;
Нам не поднять распухших багажей
Сомнений, переполнивших рассудок.
Пустые дни плетутся на убой.
Что ж: летом о зиме - зимой о лете.
А время плачет над своей судьбой,
Как плачут вдрызг обиженные дети.
Все повторится миллиарды раз,
Но каждый миг неповторим, как будто
Он Будда, проходящий мимо нас,
Не знающих того, что это Будда.
май 1997
Уроборос
© Copyright: Максим Юрьевич Герасимов, 2022
Свидетельство о публикации №122021402550
Свидетельство о публикации №122021402550
Рецензии