Октет 437

Ночь, сколько днём не называй,
Она светлей, поверь, не станет.
А нищеброда – королём,
От поберушек не отстанет.
Медь, сколько златом не зови,
Блеснёт едва, но рыже-тускло.
И пламень не разжечь любви
На тлеющих в кострище углях.


Рецензии