Они застыли за столом,
Им авторучки руки жгут.
Застыли пред календарём.
И ждут, кусая губы, ждут.
Лишь полночь отобьют часы,
И время сдвинется на шаг,
Они, склонив к столам носы,
Начнут марать простор бумаг.
Восьмое марта, Новый год,
День дурака или сурка...
И льёт со лба горячий пот,
И шьёт, и шьёт строку рука.
И фарш словесный накрошив,
Стихов накрутят голубцы.
Опубликуют креатив
Под льстивый шёпот: Молодцы!
Число кружочком обведя,
Замрут устало в тишине.
Но к дате новой, не щадя
Себя, поэты на коне...
Они застыли за столом...
© Copyright: Алексей Крылов 73, 2022
Свидетельство о публикации №122021402020
Свидетельство о публикации №122021402020
Рецензии